¿De dónde viene HUNCHBACK?

Su quemazón con la sociedad les había ido arrinconando. Los ángulos de las paredes se habían ido redondeando poco a poco. Ni tan siquiera podían encontrar el abrigo del ángulo de los tabiques. Caminaban por la inercia que supone moverse dentro de un cilindro. La sociedad giraba a su alrededor e incluso les obligaba a girar con ella. Pero aquella tarde, entre tanto paso a ciegas, decidieron al unísono, crear una nueva Sociedad en Barcelona. Después del trabajo, y mediada la séptima hora, se reunieron alrededor de un cubilete de dos por dos.

El hito iba a ser importante. Desbordaban creatividad, ilusión y convicción. Y esta certeza que brotaba en todos ellos, les llevó a contactar con un prestigioso fotógrafo que supiese captar la esencia de la reunión. Querían que quedara constancia, que hubiese pruebas gráficas que alimentaran los futuros libros de Historia de la Sociedad de Barcelona. Nada era aleatorio en ellos, el profesional del disparo indiscreto tampoco. Debía ser alguien especializado en deportes de invierno. No, en la reunión no iba a haber nieve que contribuyera al florecimiento de ideas. Simplemente necesitaban al mejor francotirador pacífico de las nieves.

Cuando diesen la reunión por concluida y abriesen la puerta para regresar a sus respectivos lugares de reposo, el alud de la nueva Sociedad de Barcelona iba a barrer la ciudad. Y esto era precisamente lo que querían de Marc Gasch. La captación de ese instante. Su cometido era ese. Esperar a que el pomo de la fortaleza se entreabriese. Así de sencillo. Así de complicado.
Los conceptos estaban claros, el contenido estaba definido, los envases de Romantics se iban vaciando, las tabletas de Mule Bar eran las protagonistas de un truco ilusionista. Aparecían y desaparecían con fulgurante rapidez. Ni tan siquiera el tercer ojo (¿o es el cuarto?) de Marc Gasch pudo desvelar la fullería. Marc empezó a sentirse atraído por el grupo. Algo había en ellos. Eran ágiles y rápidos. Su cámara de 6,1 millones de fotos por segundo no había podido captar el truco de las Mule Bar. Bombardeaban la conversación con aventuras épicas, con pavimentos históricos y proyectaban la primera conquista de la Sociedad de Barcelona. Volar con sus armas al Norte de Bélgica para anexionar la Capilla de Kapelmuur. No pudo sellar sus labios y pronunció con la cámara en alto a modo de puño comunista:
Marc:- ¡ME UNO A VUESTRA SOCIEDAD!
La Reunión:- ¿¿¿¿Cómo????
M:- ¡Quiero ser Uno de los Vuestros?
LR:- ¿¿¿¿Cómo???? ¿¿¿Dices que quieres ser Uno de los Nuestros??? Marc, ¿acaso ves a Graham Watson pedalear en el Tour junto a los profesionales para sacar sus fotos?
M:- ¡¡¡He dicho que quiero ser Uno de los Vuestros y punto!!! ¡¡¡Quiero saber Where is the Limit of Marc Gasch?
LR:- ¡Esto que estás diciendo es una insensatez! No puedes completar los 270 kilómetros del recorrido. Nos vas a obligar a esperarte decenas de horas en la llegada.
M:- ¡¡¡JOROBADOS, JOROBADOS Y JOROBADOS!!!
LR:- ¿¿¿CÓMO???
M:- ¡Que os jorobeís. Te jorobas tú, Marcel. Te jorobas, tú Cortés. Te jorobas, tú Millà. Te jorobas, tú Carles. Y todos juntos os JOROBAIS.
Ya no había vuelta atrás. Habían salido de Guatemala para entrar en Guatepeor. El glamour de la nueva Sociedad de Barcelona ya tenía su oveja negra. Marcel se levantó de la mesa y a modo de martillete de señor juez, cerró la tapa del Mac diciendo: Amigos doy por concluida y por consiguiente constituida esta nueva sociedad, LA SOCIEDAD DE JOROBADOS DE BARCELONA. Nadie de los presentes aplaudió ni alzó sus copas de Romantics para celebrarlo. Tan sólo se escuchó una descarga pictográfica emborrachada en alegría.