El Tour de la Oca

Siempre se ha dicho que una de las peores semanas del Tour de Francia es la primera. Todos tienen buenas piernas, todos desbordan nerviosismo, las etapas son rápidas, adornadas con minas en forma de isletas, los equipos con especialistas del golpe de riñón se afanan en echar más carbón a la máquina de cabeza, combustión en el pelotón, arden las piernas y queman las heridas. Heridas ocasionadas por las numerosas caídas. Besos amargos de alquitrán que postran ilusiones. Billete de vuelta anticipado para los desaforunados, cambio de registro en los papeles para los resignados. Y no me hablen de Fair Play cuando el infortunio planea con malicia aleatoria durante 20 días. Así es el Tour. Una simbiosis de elementos antagonistas. Un Juego de la Oca. Mientras uno llora, otro sonreirá. Y el Pistolero de Pinto podría declarar: "No le saquen punta a mi risita. No brindo por el mal ajeno. La casilla del pozo, de la cárcel y la muerte no soy yo quien las coloco."

¡Lancen de nuevo el dado, la partido no ha acabado!